Dès notre naissance, l'ignorance de nous-mêmes

a conduit l'intelligence consciente qui lit ces lignes

à s'attacher au corps, aux émotions et au monde extérieur.

Ce que nous sommes fondamentalement est passé totalement inaperçu

au profit d'une identité que nous nous sommes construite avec le temps,

un peu à la façon d'une boule de neige mouillée que l'on roule sur le tapis neigeux

pour la faire grandir jusqu'à ce qu'elle devienne aussi grosse que nous-mêmes.

Cette entité est la personne que nous croyons être,

le "rêve" qui voile et teinte notre perception

du monde, des autres et de notre vraie nature.

Vous n'êtes pas en train de rêver en cet instant,

au sens habituel du terme; vous êtes là, conscient de votre existence,

attentif à la lecture et à ce qui se passe autour de vous (et peut-être en vous).

Alors quel est ce rêve dont il est question ici ?

S'il ne s'agit pas de celui qui ponctue nos nuits,

ni d'une rêverie diurne ou encore de bavardage mental,

quelle en est la nature ?

La réponse est simple et pourtant si diffiicile d'accès dans notre xpérience directe :

nous ne sommes pas conscients de ce que nous sommes

réellement, essentiellement et fondamentalement. 

Un voile opaque, à l'instar de celui qui empêche les animaux

d'être concients d'eux-mêmes,

nous maintient dans l'ignorance de nous-mêmes,

de la réalité inaltérable

en amont de toute expérience sensorielle.

(...)

Faire sauter les verrous de l'illusion,

du rêve de nous-mêmes

auquel nous accordons toute notre attention

et que nous défendons comme la prunelle de nos yeux,

constitue la pierre angulaire de tous les enseignements spirituels.

. 

Darpan

(Article : "L'éveil, un briseur de rêves")

.

       

Cherchez votre individualité totale,

ne l’inscrivez nulle part, ne la qualifiez pas.

Toute définition de vous-même est un abri mensonger.

Vous ne trouverez pas votre individualité totale :

c’est elle qui peut vous constater.

Elle agit dans notre continuum spatio-temporel

mais n’est pas contenue en lui.

Votre individualité totale est votre âme.

Elle réside dans la pluralité indéfinie des univers.

Parce qu’elle est vivante, elle est en évolution.

Parce qu’elle est en dehors du temps,

son évolution n’est que le temps qu’il vous faut

pour lui permettre de vous trouver.

Parce qu’elle est multidimensionnelle,

elle comporte une ecclesia.

Elle est une et innombrable.

Votre âme ne vous trouvera pas

tant que votre conscience sera faite

des fausses évidences du continuum spatio-temporel,

tant qu’elle n’y étouffera pas.

La mort des fausses évidences est une mort psychologique,

annonciatrice de résurrection.

Chaque fausse évidence dénoncée ouvre une fenêtre

sur l’espace intérieur où meurt le mesurable.

Cette mort du mesurable dans l’espace intérieur

est une expérience personnelle.

Tout ce qu’on vous en dira l’empêchera de se produire.

N’écoutez les professionnels d’aucune religion.

Au-delà de cette mort, l’individualité infiniment multiple

montre à la personne présente

que celle-ci n’est qu’une de ses nombreuses émanations,

elle retrouve ces émanations échelonnées au cours de l’histoire,

vivantes et actuelles.

Cette conscience intègre alors son passé terrestre,

et aussi son futur, elle se sait continue, sans limites,

elle est toute conscience, elle pénètre toute conscience,

elle comprend toute conscience.

Cette compréhension est l’amour.

.

Carlo SUARES

.

Sortez délicatement une baguette de santal, allumez-la de la main droite, éteignez-en la flamme non en soufflant dessus, mais en secouant doucement la baguette, piquez-la dans sa coupelle, asseyez-vous, faites silence. Elle est là, tremblotante, toujours près de se briser, grosse en sa gracilité de tous les miracles qu'elle va dérouler devant vous. Toute émue au seuil de l'offrande.

     Légère, une fumée bleutée commence à s'élever dans l'air. Elle forme de lentes volutes qui s'embrassent, se déprennent, de capricieuses arabesques, des cortèges de profils changeants, des noeuds qui se dénouent d'eux-mêmes.

     La baguette de santal a pour page l'espace. Alors que jamais ne bouge sa plume de lumière, la phrase qu'elle trace n'est jamais la même.

Vous regardez monter ces arborescences maniérées qui semblent enserrer d'invisibles colonnes d'air, ou comme les fins rinceaux de cornaline escaladent de leurs courses les neiges du Tâj-Mahal.

Vous suivez l'évolution de ces flexibles déploiements, de ces subtils ballets de symboles. Et vous vous demandez quels peuvent être ces débris d'un mystère incohérent, dont vous ne saisissez pas l'évasive identité.

     A peine une respiration plus forte, et toute l'architecture s'effare, se cabre, s'effondre, court se recomposer ailleurs. Vous regardez errer le rêve.

     Vous découvrez bientôt que cette danse insaisissable, toujours renouvelée, cette danse est un parfum.

Vous devinez que toutes ces formes reproduisent les lettres de l'alphabet sanskrit, et sans doute de beaucoup d'autres — il suffit d'être assez vif pour savoir les lire au vol —, les centaines d'attitudes du corps humain durant l'amour, le jeu chorégraphique, la gymnastique sacrée, toutes les espèces de feuilles, toutes les corolles de la grande forêt, toutes sortes d'animaux, et tous les ornements des chapiteaux des temples.

     Pour peu que vous observiez encore, vous vous direz que tous ces gracieux accidents de fumée miment et dansent les pensées, les songeries de l'esprit, que la tige odoriférante ressemble à un stylet tranquille ciselant le vide déroulé devant lui, dessinant dans leurs plus précis frémissements les rivages découpés, les méandres de l'imaginaire ; mais qu'elle décrit aussi les fines métamorphoses du devenir humain, et que, s'attardant en nostalgies, passant par des phases d'exaltation et d'abattement, c'est votre vie qu'elle vous raconte.

     Mais telle est bien aussi l'image du devenir universel.

Car, tandis qu'elle se consume lentement, vous verrez la baguette inscrire les cycles de l'éternité, qui se développent, s'harmonisent, se défont aux angles du destin, se réinventent sans cesse sous l'immobile bourrasque de l'Esprit, renaissent de leur propre évanouissement.

Jusqu'au moment où, dans l'obscurité tombée, ne brille plus devant vous qu'une goutte de lumière imperceptible comme le trou d'une serrure donnant sur l'autre monde. Le dernier soupir du santal trace un point d'interrogation au-dessus d'une traînée de cendre, et la baguette s'éteint au même instant que s'achève la dissolution cosmique.

     Il suffit d'en cueillir une autre pour y allumer un nouvel univers.

Jean Biès « Les chemins de la ferveur »

La vie m'a toujours semblé être comme une plante

qui puise sa vitalité dans son rhizome ;

ce qui devient visible au dessus du sol

ne se maintient qu'un seul été, puis se fane...

Apparition éphémère.

Quand on pense au devenir et au disparaître infinis

de la vie et des civilisations,

on en retire une impression de vanité des vanités ;

mais personnellement je n'ai jamais perdu le sentiment

de la pérennité de la vie sous l'éternel changement.

Ce que nous voyons, c'est la floraison

- et elle disparaît - mais le rhizome persiste.

.

C-G Jung

"Ma vie"

 .

Quelques jours avant sa mort,

alors qu'il était déjà alité et souffrant,

Jung vit en rêve cette image :

"Un carré d'arbres,

des racines toutes fibreuses

sortant de terre et l'entourant.

Et des fils d'or

scintillant parmi les racines." 

.

.

Dans le volume d'autobiographie qu'il a intitulé "Rain upon Godshill" l'écrivain J.B. Priestley nous fournit un merveilleux exemple de la manière dont peut se présenter à la conscience (l)e revirement d'attitude vers le milieu de la vie, en relatant un rêve qu'il eut à quarante-deux ans.

L'auteur commence par quelques réflexions sur ce qu'il appelle le "rêve de sagesse" qui "semble offrir un type d'expérience nouveau et plus élevé" et nous donne l'impression que "pour un court instant nous avons été en contact avec un esprit infiniment plus grand et plus riche que le nôtre."

(C'est là une paraphrase de ce que la psychologie analytique appellerait l'inconscient collectif.).

Puis il continue :

"Juste avant mon dernier voyage en Amérique,

pendant ces épuisantes semaines où j'étais absorbé

par mes pièces sur le Temps,

j'eus un rêve de ce genre, et j'en conservai une impression plus profonde

que de n'importe quelle expérience vécue jusque-là,

que ce fût à l'état de veille ou en rêve ;

et ce songe m'en apprit plus sur la vie que n'importe quel livre.

Le cadre du rêve était simple et devait quelque chose au fait

que peu de temps auparavant ma femme s'était rendue

au phare de Sainte-Catherine, près d'ici, pour y baguer des oiseaux.

      Je rêvai que j'étais au sommet d'une très grande tour, seul,

regardant au-dessous de moi des myriades d'oiseaux

volant tous dans la même direction ;

il y avait des oiseaux de toutes les espèces, tous les oiseaux du monde,

et c'était un noble spectacle que ce fleuve aérien d'oiseaux.

Mais tout à coup, de façon mystérieuse,

la vitesse changea, le temps s'accéléra,

et je vis des générations et des générations d'oiseaux ;

je les voyais briser leur coquille, prendre leur vol dans la vie,

s'accoupler, faiblir, vaciller et mourir.

Les ailes ne naissaient que pour se désagréger ;

les corps étaient lisses, puis, dans un éclair, saignaient et s'étiolaient;

et la mort frappait partout à chaque instant.

A quoi bon cette aveugle aspiration à la vie,

cet ardent bruissement d'ailes, ces accouplements hâtifs,

ce vol et cet élan, tout ce gigantesque effort biologique

dépourvu de signification ?

Tandis que je regardais, il me semblait que j'embrassais d'un coup d'oeil

la médiocre petite histoire de chaque créature,

et j'en avais le coeur malade.

Il eût mieux valu pour chacun d'eux,

qu'aucun de nous ne fût né, que cette lutte cessât pour toujours.

Et je me tenais dans la tour, toujours seul, et me sentant désespéré.

Mais de nouveau la vitesse changea,

et le temps se mit à passer plus vite, toujours plus vite,

avec une telle rapidité que je ne pouvais plus distinguer

aucun mouvement des oiseaux,

qui n'étaient plus qu'une immense plaine semée de plumes.

      Et voilà que tout le long de cette plaine, voltigeant à travers les corps mêmes,

passa une sorte de flamme blanche, tremblant, dansant, courant de l'avant;

et dès que je l'aperçus, je compris que cette flamme blanche,

c'était la vie, la quintessence même de l'être ;

et il m'apparut, dans un déchirement d'extase,

que rien ne pouvait jamais importer,

parce que rien n'était vrai que ce frissonnement,

ce flamboiement rapide de la vie.

Oiseaux, hommes, êtres de toutes sortes,

sans forme et sans couleur encore, aucun ne comptait,

tant que cette flamme de vie n'avait pas passé en eux.

Elle ne laissait derrière elle rien à déplorer ;

ce que j'avais pris pour une tragédie

n'était que du vide ou un spectacle d'ombres chinoises;

car maintenant tout sentiment vrai était saisi et purifié

par la blanche flamme de vie

et dansait avec elle en extase."

.

Gerhard Adler  "Le moi et le cycle de la vie"

"Etudes de psychologie jungienne"

.

D'après Ochwian Biano ,

un chef de la nation Pueblo,

les Blancs étaient fous

parce qu'ils prétendaient penser avec la tête,

et qu'il n'y a que les fous pour penser ainsi.

Cette affirmation du chef indien me surprit beaucoup

et je lui demandai de me dire avec quoi il pensait, lui.

Il me répondit qu'il pensait

avec le coeur.

.

C-G Jung

 .

.

Aujourd'hui, personne ne fait attention

à ce qui gît derrière les mots,

aux idées de base qui sont là.

Et pourtant l'idée est la seule chose

qui soit vraiment là.

Ce que j'ai fait dans mon oeuvre,

c'est simplement donner de nouveaux mots

à ces idées, à ces réalités.

Considérez par exemple le mot "inconscient".

Je viens d'achever la lecture d'un livre écrit

par un bouddhiste zen chinois.

Et il m'a paru que nous parlions de la même chose,

et que la seule différence entre nous venait

de ce que nous donnions des noms différents

à la même réalité.

Ainsi l'emploi du mot "inconscient" importe peu,

ce qui compte, c'est l'idée qui se trouve

derrière le mot.

.

C-G Jung

.

Il me semble que c’est un malentendu fatal

de considérer la psyché humaine

comme une simple affaire personnelle

et de l’interpréter exclusivement

d’un point de vue individuel.

.

C-G Jung

.

 Nous vivons dans une époque

de confusion et de désintégration.

Tout est devenu problématique.

Comme toujours dans les cas de ce genre,

des contenus inconscients se pressent

aux frontières de la conscience,

dans le but de compenser la situation périlleuse

où se trouve celle-ci.

C'est pourquoi tous les phénomènes

qui se produisent dans la zone frontière

méritent d'être examinés soigneusement,

si obscurs qu'ils puissent paraître,

pour y découvrir les germes

d'éventuels arrangements nouveaux.

.

C-G Jung

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